Paisagem sem Título

Mais uma vez ao pensar na morte ocorreu-me que talvez vivêssemos melhor se morrêssemos mais.

Deveríamos morrer mais vezes. Não digo que devêssemos morrer todos os dias,
ou até,
em tomas certas, medicamente prescritas, de manhã, à tarde e à noite.

Digo apenas, deveríamos morrer mais vezes. 

Hoje por exemplo seria a minha vez de fazer de morto.

E quando eu entrasse, invísivel na repartição,

a mulher que em mim nunca repara,que já nem levanta a cara diante do meu cadáver de todos os dias,

que só risca numa folha,que já vem com o meu nome, o meu posto e lugar de ausência,

verteria uma lágrima sincera,

como se fora o calafrio da sua própria morte que ela sentisse a entrar-lhe pelas costas,

fino recorte até à espinha, a espinal medula.

Por sua vez a minha colega do lado,

- e que por causa da proximidade está dispensada do desprezo geral que toda a repartição tem por mim,

o que aliás é recíproco,

porque nos ensinam, porque em nós medra esse livre e espontâneo desprezo que não é senão a parte que nos é possível sentir desse outro e enorme e inqualificável desprezar a que nos sentimos votados pela própria vida -

ela, a minha colega do lado e que também almoça comigo numa cozinha malcheirosa e nauseabunda por onde o sol não entra, seria a escolhida para receber as condolências.

Um a um, todos e cada um dos enemésimos funcionários desta repartição, levantar-se-íam,

lenta e dolosamente,

segundo o olhar atento do Esteves, o chefe,

deixando uma flor, um bombom, na secretária da Anabela,

assim se chama a rapariga que todos os dias me diz boa tarde quando me sento na mesa forrada a plástico já meio dissolvido no tempo,

o mesmo tempo que nos dissolve a nós,

mas mais lentamente na maioria dos casos,

e que no

fim se levanta e com o mesmo ar de tédio com que já nem

sorri,diz,

até amanhã, a mim que não sei, nunca soube, e provavelmente nunca saberei

que amanhãs serão estes sem futuro nenhum tangível.

E no dia seguinte seria outro a morrer por breves instantes.

Outro ainda a receber os bombons, as flores, as vénias curvadas e respeitosas de uma vida a fingir que é morte. Como outros seriam, sempre sobre a vigilância do mesmo Esteves, o chefe, outros seriam os que se levantariam, e se curvariam oferecendo uma lembrança, um pequeno gesto.

Não sei que mundos são estes que imagino nem porque imaginá-los me ferve a cabeça

dolorida com uma morte mais uma vez,

sempre a minha.

E nem ainda morri. Nem morro. Aqui hesitante, na minha fidelidade à vida que em mim,

em cada instante, morre, no meu temor

de que seja morte o que em mim, a cada vez, vive.